Inquieta el saber, que no podremos volver a ver el verde de las hojas,

que no sentir tu calor o no tener hambre,

puede ser para siempre.

Cuesta creer que, tal vez, no ocurra nunca mas.

Nos gusta estar tristes y lo contrario también.

Caminar nos da placer, igual que tumbarnos sin mas.

No queremos esto y tampoco aquello.

Tenemos heridas y se curan,

algunas se irán de nuestra mano ese día.

Sabemos pintar muchos colores,

negros y blancos, claros y oscuros,

también mezclados infinitamente entre ellos.

Somos conscientes que ese día encontraremos un color nunca visto,

podría ser eso nada mas. 

Mientras, vamos oliendo y escuchando,

acariciando todo lo que nos gusta.

Ansiamos volar y disfrutamos amasando barro.

Incluso sabemos provocar el dolor y el mal,

besar y bailar.

Construimos puentes pero también muros.

Pero no poder seguir escribiendo o arrancar las hojas luego....

no entiendo por que no.

Contamos hasta los días, a veces hasta los pasos, aun sabiendo el final.

Podemos imitar ese día pero no el siguiente. 

Conocemos la luna y vamos mas allá pero aquí seguiremos.

Llorar nos apena y nos encanta reír, por que dejar de hacerlo.

Tal vez, solo somos una pequeña parte de la vida del universo,

infinito, en continua transformación,

el mismo que nos trajo.